Przeczytaj online książkę „Papierowa kurtyna, szklana korona. Elena Mikhalkova papierowa zasłona, szklana korona Papierowa kurtyna szklana korona spodobała się

Elena Michalkowa

Kurtyna papierowa, korona szklana

Wszystkie postacie są fikcyjne, wszelkie podobieństwo do prawdziwych lub żyjących osób jest całkowicie przypadkowe.

„Co za wspaniały początek dnia” – pomyślał Siergiej Babkin. I natychmiast próbowałem wyrzucić tę myśl z głowy, ponieważ takie myśli to pewny sposób na odstraszenie wszystkiego, co dobre i zwabienie na swoje miejsce czegoś wątpliwego i niesympatycznego.

Telefon cicho zagrał „Żart” Bacha.

„Witam, Igorze Wasiljewiczu” – powiedział radośnie Iljuszyn. - Miło cię słyszeć.

I naprawdę się cieszę, pomyślał Babkin.

Sam Siergiej uważał Igora Perigorskiego za tajemnicze i niesamowite stworzenie, przypominające modliszkę. Formalnie Perigordsky był menadżerem klubu malarskiego Artemis. Rzeczywiście pełnił rolę Pana Boga na obszarze dwudziestu hektarów i oddawał się swemu zajęciu z pasją, jakiej trudno było domyślać się u tego niewzruszonego, szczupłego mężczyzny o nieskończenie długich ramionach i ogromnych półkolach brązowych powiek.

„Oczywiście, Igorze Wasiljewiczu” – powiedział spokojnie Makar, po wysłuchaniu rozmówcy. - Wiesz, jestem twoim dłużnikiem.

I tu Siergiej powinien zachować ostrożność. Siergiej powinien pomyśleć o tym, po co wpływowy Perigordski potrzebował dwóch prywatnych detektywów, skoro jest jednym z tych ludzi, którzy mają w swoich sprawach złotą rybkę i uważają za zaszczyt, jeśli zwraca się do nich bezpośrednio.

Ale Babkin słuchał połową ucha, myśląc, że zbliżają się urodziny jego żony i zupełnie nie jest jasne, co jej podarować. Perfumy? Pierścień? Na myśl o wyborze prezentu ogarnęła go egzystencjalna melancholia.

– Czy potrzebuje prywatnych detektywów? – zapytał Iljuszyn do telefonu. - Och, tak właśnie jest. Bez problemu. Niech przyjdzie.

„Pierścień” – pomyślał Babkin. – Czy to powinno być proste? A może z kamieniem? A jeśli kamieniem, to z czym?»

– I tobie, Igorze Wasiljewiczu. Całkowity!

Iljuszyn odłożył telefon i w zamyśleniu utkwił wzrok w Babkinie.

- Wygląda na to, że mamy nowego klienta.

Mój przyjaciel jest biznesmenem – wyjaśnił Perigorsky. Drogi człowieku w Kazaniu.

A moja koleżanka ma syna. Piosenkarz. Dobry chłopak. Miał trudności z administratorem. Potrzebujemy pomocy.

„Nie rozumiem, czego od nas chcą” – mruknął Babkin, rzucając magię na cezve w oczekiwaniu na klienta, który miał się pojawić. – Trudności z administratorem? Tłumaczę: kradną. Jak możemy pomóc?

Iljuszyn upił łyk kawy i skrzywił się.

– Seryoga, nie mogłem odmówić. Po tym, co Périgorsky zrobił dla nas w Wenecji, podejmiemy się nawet śledztwa w sprawie zniknięcia jego chomika.

„Co tu jest do zbadania” – prychnął Babkin. „Zjadł to sam Périgorsky”.

W korytarzu dzwon rozdzwonił się na drobne tryle.

- A oto mój syn! – Makar postawił filiżankę na parapecie. - Słuchaj, nie strasz chłopca!

Babkin wyszedł na korytarz. Trzeba powiedzieć, że nawet w tym momencie nie dręczyło go złe przeczucie. Chmury się nie zebrały, parkiet nie drżał pod stopami. I otworzył drzwi, częściowo zamyślony w tych chmurach, gdzie jego żona przymierzyła pierścionek i rozkwitła w wdzięcznym uśmiechu.

A gdy je otworzył, natychmiast spadł z tych chmur.

Przed nim stał znany wszystkim nastolatkom piosenkarz Dzhonik i ponuro kręcił na palcu złotym sygnetem wielkości kluski.

- Hai! – mruknął Jonik. -Nazywasz się Iljuszyn?

– W takim razie przesuń się.

Tymi słowami młody raper przecisnął się obok Babkina i wszedł głębiej do mieszkania. Babkin jednak stał, czując się, jakby ktoś uderzył go w nos łapką na muchy.

Aby usprawiedliwić Siergieja, należy powiedzieć, że większość osób, które rozmawiały z Jonikiem, nawet przez bardzo krótki czas, miała podobne odczucia. Niektórym towarzyszyły halucynacje węchowe. Nos uparcie informował właściciela, że wszedł w stertę cuchnącej substancji.

Tym bardziej zaskakujące jest to, że sam Dzhonik, kiedy go spotkaliśmy po raz pierwszy, wcale nie sprawiał wrażenia osoby zdolnej wywołać tak niesamowity efekt. Był młodym mężczyzną z pełnymi ustami, wyrazistymi ciemnymi oczami i nieco dziecinnymi, zamazanymi rysami. Wzrost jest średni. Głos jest nosowy i ochrypły.

I tym nosowym i ochrypłym głosem Jonik rapował. Piosenka „My home is a slums” była odtwarzana dwa razy dziennie w General Radio. A hitem „Jestem twoim wilkiem, jesteś moim króliczkiem” Jonik wspiął się na szczyt list przebojów i przesiedział tam przez całe lato, depcząc rywali pulchną nogą.

Oficjalna legenda głosi, że Dżonik jest dzieckiem bramy. Bańka i bieda. Śpiewał na ulicach, żeby zarobić na spleśniałą kukurydzę. Dwukrotnie był więziony za bójki i kradzieże (singiel „Nie wrócę na pryczę”). Błąkał się, rozładowywał wagony, spał w skrzyniach i jadł to, co sam złowił w Kanale Moskiewskim.

Według ogólnie przyjętej wersji życie Jonika gwałtownie się zmieniło, gdy Bentley bardzo znanego producenta utknął w korku na Twerskiej, a pechowy właściciel zmuszony był zejść do metra.

To właśnie tam, w pasażu, usłyszał piosenki młodego rapera.

Do rana producent siedział na zaplamionej podłodze i słuchał, zapominając o wszystkim. A przy pierwszych promieniach słońca nieśmiało podszedł do ochrypłego piosenkarza i zaproponował mu wielomilionowy kontrakt, wycieczki po całym kraju i chwałę króla rosyjskiego rapu.

I Bentleya. Ponieważ nadal był uszkodzony.

Od tego czasu Jonik stał się idolem milionów. Przynajmniej tak twierdził. Chciał nawet zmienić nazwisko na Kumirov, ale ktoś go odradził.

Sala głośno oklaskiwała.

- Bracia! Bądź silny! Bądź taki jak ja!

Słuchacze pohukiwali z aprobatą i starali się być jak Dzhonik.

Piosenkarz podkreślał swoją męskość wszelkimi dostępnymi środkami. Najpierw ogolił głowę, pozostawiając na czubku kępkę przypominającą ananasa. Złe języki twierdziły, że nowa fryzura Jonika sprawiła, że nie wyglądał jak starszy sierżant wojskowy, ale jak smutna małpa, która nie przeszła testu na inteligencję. Ale dobre języki nazywały ich za to łajdakami, szumowinami i zazdrosnymi draniami.

Po drugie, nosił kamuflaż. Szerokie spodnie, które Jonik lekko obniżył, buty o dwa numery za duże, kurtki z tysiącem kieszeni. A na tym zestawie kamuflażu partyzanta wysłanego za linie wroga zwisały wiązki złotych łańcuchów grubych jak utuczony boa dusiciel.

Po trzecie, z niezłomnym zapałem charakterystycznym dla młodości, Dzhonik rozbił i potępił współczesną scenę. „Wasi popowi idole to fałszywi idole! – powtarzał we wszystkich wywiadach. „Gwałcą ludzkie mózgi!”

Dziennikarz, który kiedyś miał czelność zapytać, jakiego rodzaju egzekucji poddana została piosenka Dzhonika „Two Nostrils” ludzkim mózgom, został wyrzucony z garderoby przez rapera.

Nie sam, oczywiście. Z rąk strażników.

I oczywiście kibice. „Tłumy kobiet pożądają mojego muskularnego ciała! – zaśpiewał raper, klepiąc się po swoim delikatnym białym brzuchu. „Kamon, kochanie, nie udawaj, że mnie nie chciałeś!”

Potwierdzając wizerunek najbardziej brutalnego piosenkarza w Rosji, Dzhonik zmienił dziewczynę szybciej, niż zdążyli zdać sobie sprawę, z jakim wspaniałym mężczyzną mieli szczęście być. Preferowałem blondynki. „Kobiety są moją słabością” – żałowała przed kamerą piosenkarka. To była jedna z takich słabości, że w końcu się ożenił. Młoda żona została zwycięzcą jednego z moskiewskich konkursów piękności. „Wiem, że jestem seksowna” – powiedziała dziecinnym głosem. „Dlatego mój Jonik wybrał mnie.” Jak przystało na prawdziwego mężczyznę, Dżonik od czasu do czasu bił swoją dziewczynę i ciągnął ją za blond warkoczyki. Po scenach rodzinnych pojawiała się, dumnie błyszcząca siniakiem, niczym rozkaz zasłużony w krwawych bitwach. „Dopóki nie nauczysz kobiety życia, będzie źle” – piosenkarz podzielił się objawioną mu mądrością przodków.

I ten człowiek w tej chwili wylegiwał się na krześle Iljuszyna z szeroko rozstawionymi nogami i mamrotał coś niezrozumiałego.

Babkin pozbyłby się bezczelnego mężczyzny w trzy sekundy, ale wyraz twarzy Makara go powstrzymał. Iljuszyn dobrze się bawił. A jeśli Iljuszyn dobrze się bawił, Babkin mógł jedynie odgrywać rolę cichej halucynacji.

„Spróbuj opowiedzieć wszystko od samego początku” – zasugerował Makar z drwiącą uprzejmością.

- Hej, co robię? – Jonik nerwowo bębnił palcami w podłokietnik.

-Udajesz krowę? – zaproponował Iljuszyn.

Jonik wpatrywał się w niego ponurym baranim wzrokiem, pod którego naciskiem upadłyby nawet nowe bramy. Ale Makar, jeśli chciał, wiedział, jak wyglądać na prostodusznego jak młody koperek.

„To wszystko Andryukha” – wycedził raper. - Reshetnikov. Mój administrator.

„Tak” – powiedział zachęcająco Iljuszyn. - I co się z nim stało?

Jonik skrzywił się. Jonik wykrzywił usta. Dżonik pokazał twarzą ogromne wstręt, jakie wzbudziło w nim zachowanie administratora Reszetnikowa.

- Wygląda na to, że ktoś się z nim pojawił.

- Gdzie się pojawiłeś?

Raper przewrócił oczami.

- Tak, to wielka sprawa... On ma romans!

„Tak” - powiedział Makar. - Powieść. Od administratora.

Wszystkie postacie są fikcyjne, wszelkie podobieństwo do prawdziwych lub żyjących osób jest całkowicie przypadkowe.

Rozdział 1

1

Telefon cicho zagrał „Żart” Bacha.

„Witam, Igorze Wasiljewiczu” – powiedział radośnie Iljuszyn. - Miło cię słyszeć.

I naprawdę się cieszę, pomyślał Babkin.

„Oczywiście, Igorze Wasiljewiczu” – powiedział spokojnie Makar, po wysłuchaniu rozmówcy. - Wiesz, jestem twoim dłużnikiem.

– Czy potrzebuje prywatnych detektywów? – zapytał Iljuszyn do telefonu. - Och, tak właśnie jest. Bez problemu. Niech przyjdzie.

„Pierścień” – pomyślał Babkin. – Czy to powinno być proste? A może z kamieniem? A jeśli kamieniem, to z czym?»

– I tobie, Igorze Wasiljewiczu. Całkowity!

Iljuszyn odłożył telefon i w zamyśleniu utkwił wzrok w Babkinie.

- Wygląda na to, że mamy nowego klienta.

Mój przyjaciel jest biznesmenem – wyjaśnił Perigorsky. Drogi człowieku w Kazaniu.

A moja koleżanka ma syna. Piosenkarz. Dobry chłopak. Miał trudności z administratorem. Potrzebujemy pomocy.

Iljuszyn upił łyk kawy i skrzywił się.

– Seryoga, nie mogłem odmówić. Po tym, co Perigordsky zrobił dla nas w Wenecji, podejmiemy się nawet śledztwa w sprawie zniknięcia jego chomika.

„Co tu jest do zbadania” – prychnął Babkin. „Zjadł to sam Périgorsky”.

W korytarzu dzwon rozdzwonił się na drobne tryle.

- A oto mój syn! – Makar postawił filiżankę na parapecie. - Słuchaj, nie strasz chłopca!

A gdy je otworzył, natychmiast spadł z tych chmur.

Przed nim stał znany wszystkim nastolatkom piosenkarz Dzhonik i ponuro kręcił na palcu złotym sygnetem wielkości kluski.

- Hai! – mruknął Jonik. -Nazywasz się Iljuszyn?

– W takim razie przesuń się.

Tymi słowami młody raper przecisnął się obok Babkina i wszedł głębiej do mieszkania. Babkin jednak stał, czując się, jakby ktoś uderzył go w nos łapką na muchy.

To właśnie tam, w pasażu, usłyszał piosenki młodego rapera.

I Bentleya. Ponieważ nadal był uszkodzony.

Od tego czasu Jonik stał się idolem milionów. Przynajmniej tak twierdził. Chciał nawet zmienić nazwisko na Kumirov, ale ktoś go odradził.

Sala głośno oklaskiwała.

- Bracia! Bądź silny! Bądź taki jak ja!

Słuchacze pohukiwali z aprobatą i starali się być jak Dzhonik.

Dziennikarz, który kiedyś miał czelność zapytać, jakiego rodzaju egzekucji poddana została piosenka Dzhonika „Two Nostrils” ludzkim mózgom, został wyrzucony z garderoby przez rapera.

Nie sam, oczywiście. Z rąk strażników.

I ten człowiek w tej chwili wylegiwał się na krześle Iljuszyna z szeroko rozstawionymi nogami i mamrotał coś niezrozumiałego.

„Spróbuj opowiedzieć wszystko od samego początku” – zasugerował Makar z drwiącą uprzejmością.

- Hej, co robię? – Jonik nerwowo bębnił palcami w podłokietnik.

-Udajesz krowę? – zaproponował Iljuszyn.

Jonik wpatrywał się w niego ponurym baranim wzrokiem, pod którego naciskiem upadłyby nawet nowe bramy. Ale Makar, jeśli chciał, wiedział, jak wyglądać na prostodusznego jak młody koperek.

„To wszystko Andryukha” – wycedził raper. - Reshetnikov. Mój administrator.

„Tak” – powiedział zachęcająco Iljuszyn. - I co się z nim stało?

Jonik skrzywił się. Jonik wykrzywił usta. Dżonik pokazał twarzą ogromne wstręt, jakie wzbudziło w nim zachowanie administratora Reszetnikowa.

- Wygląda na to, że ktoś się z nim pojawił.

- Gdzie się pojawiłeś?

Raper przewrócił oczami.

- Tak, to wielka sprawa... On ma romans!

„Tak” - powiedział Makar. - Powieść. Od administratora.

- Dobrze. Rogate stworzenie!

Iljuszyn i Siergiej spojrzeli po sobie, a Babkin poczuł niejasną satysfakcję, dostrzegając zmieszanie w oczach Makara. Wydawało się, że nawet potężny intelekt jego partnera podołał temu zadaniu. Makar nie rozumiał, jak sprawa nieznanego mu administratora stała się problemem dla rapera Dzhonika.

O tym poinformowałem ich gościa.

Młodzieniec patrzył na Makara z pogardliwą litością.

– Chyba powiedzieli, że jesteś mądra – powiedział nosowo. - Ale na to nie wygląda.

„Mimikra” – zapewnił Iljuszyn.

Jonik nie zwracał uwagi na jego słowa.

– Jeśli ma romans, co to oznacza? To suka, która mnie zdradza, czy co? Tak, jestem za...

A młody człowiek wyraziście opisał mękę, na jaką skazał nieszczęsnego Reshetnikowa.

- Oszukiwanie? – powtórzył oszołomiony Babkin, zapominając o swojej roli cichej halucynacji.

„Chwileczkę. Co to znaczy - oszukiwanie?

Jonik spojrzał na niego z ukosa.

- Co, ty też jesteś głupi? Ten dziwak znalazł kogoś dla siebie. Mam nosa do takich rzeczy!

„Dwa nozdrza” – przypomniał sobie Babkin nie na miejscu.

„Podniosłem go, taki śmieć, ze śmietnika”. Wyciągnął mnie z błota jak kotka. Gdzie by był, gdyby nie ja? I tak płaci! Tak, za to...

Jonik wybuchł nieprzyzwoitą tyradą i kopnął krzesło.

„Uch, uch…” Makar był zdziwiony. „Sytuacja jest niewątpliwie tragiczna. Współczuję i tyle. Ale jak możemy pomóc?

Młody człowiek uśmiechnął się ironicznie.

- Co, naprawdę mnie nie pokonałeś?

Pochylił się do przodu, a wszystkie łańcuchy zabrzęczały złowieszczo, jakby zapowiadały długie uwięzienie w kajdanach.

2

„Zapomnij nawet o myśleniu” – powiedział Babkin.

„Nigdy” – powiedział Babkin.

„Wolałbym umrzeć” – powiedział Babkin.

Makar cierpliwie wysłuchał około dziesięciu opcji odmowy i wrócił do punktu wyjścia:

– Seryoga, nie mamy wyboru. Zapisaliśmy się na ten skarb nozdrzami.

– Nie zapisałem się!

– Tak jak się zapisałem. Kiedy przyjął pomoc Perigordskiego.

- Gdybym został ostrzeżony, że w zamian będę musiał upolować czyjąś kochankę, wysłałbym jego pomoc wiesz dokąd?

– Chyba – Iljuszyn skinął głową. – Ale, jak mówi słynna piosenka, mięsa mielonego nie można zawrócić, a mięsa nie można przywrócić z kotletów.

Babkin usiadł na podłodze i z trudem stłumił chęć złapania się za głowę i rozpoczęcia bujania.

– Czy ty w ogóle rozumiesz, dokąd mnie wysyłasz?

- Krem glamour! – obiecał Makar. - Najlepsi ludzie naszej sceny!

– Panoptykon – warknął Babkin.

- Przynajmniej będziesz się dobrze bawić.

– Z cyrku nie śmieją się ci, którzy służyli w wojsku. Słuchaj – spojrzał na Makara z bólem. „Dlaczego sam się tym nie zajmiesz?”

„Nie wyglądam na ochroniarza” – westchnął Iljuszyn. „I to jest przedmiot moich niekończących się żalów”. Tak czy inaczej, mój panoramiczny przyjacielu.

„Powinienem cię uderzyć” – powiedział ze smutkiem przyjaciel z szerokiego ekranu. - Ale to nie pomoże.

Promienie słońca rozproszyły się po parkiecie i w tym momencie Babkin wydał mu się najbardziej złośliwym stworzeniem na świecie, nie licząc swojej partnerki. Oni się droczą, dranie! Czują się dobrze. Mają wolność. Biegaj gdzie chcesz, tańcz po ścianach lub suficie. I musi wykonywać upokarzającą pracę. Na co nigdy w życiu by się nie zgodził, gdyby nie Iljuszyn.

– Tropienie cudzego kochanka – oznajmił Babkin z obrzydzeniem. - Co może być gorszego?

– Wyśledzić swojego? – zaproponował Iljuszyn.

Ale Siergiej nie słuchał.

– Najbardziej brutalna piosenkarka rosyjskiej sceny! – przeciągnął z niewypowiedzianym sarkazmem. - „Pokonaj zboczeńców!” „Oczyśćmy nasze szeregi z homoseksualistów!” Uch!

Babkin wyciągnął rękę po filiżankę i jednym łykiem nalał sobie przestudzonej kawy.

- Wyjaśnij mi, dlaczego to wszystko? – zażądał. „Nikt nie wymaga od niego, aby mówił prawdę i publicznie przyznał się do swoich skłonności”. Ale po co tak bezczelnie kłamać?

Iljuszyn protekcjonalnie pokręcił głową.

– Seryoga, jesteś jak dziecko, na Boga. Czy myślisz, że Jonik zarabia na sprzedaży swoich piosenek? NIE. Sprzedaje siebie. A słuchająca go publiczność najchętniej daje się nabrać na hasła o czystości rasy i tradycyjnych wartościach.

„Ale każdy idiota na ulicy, który specjalizuje się w tropieniu niewiernych żon, może wykonać tę robotę za niego” – stwierdził ponuro Siergiej.

Iljuszyn roześmiał się.

– Żeby pojutrze żółta prasa była pełna nagłówków, że raper Jonik, który na każdym kroku opowiada o swojej miłości do blondynek, jest zazdrosnym gejem? Opamiętaj się, mój naiwny przyjacielu. Każdy idiota na ulicy, do którego się zwróci, przede wszystkim zrobi najmądrzejszą rzecz w swoim życiu i sprzeda tę informację dziennikarzom.

„Jaka szkoda, że nie jestem idiotą” – mruknął Babkin.

Iljuszyn już miał być sarkastyczny, ale tym razem się powstrzymał. Doskonale widział komiczną stronę sytuacji i w głębi duszy nie mógł powstrzymać się od śmiechu ze swojego przyjaciela, który wziął sobie do serca to, co się działo. Sam Makar, posiadający oderwany, zimny umysł, uważał to wszystko za anegdotę. Ale jednocześnie doskonale rozumiał, że duma Siergieja została zadana potężnym ciosem.

Obaj byli detektywami do szpiku kości. Ale Iljuszyn wziął się za następną sprawę, bo był ciekawy. To właśnie było motorem większości jego działań. W innym życiu Makar Iljuszyn stałby się kotem, a właściwie bezdomnym kotem, błąkającym się po dachach, wysypiskach śmieci i tylnych schodach, łapającym jedną mysz za drugą nie tyle z głodu, ile z przyjemności polowania .

Babkin w innym życiu zostałby psem. I nie kundel, ale pełnoprawny sługa: rottweiler lub terier rosyjski. Był zbyt niezależny jak na pasterza. Siergiejowi nigdy nie przyszłoby do głowy powiedzieć, że pociągała go idea poświęcenia się pracy; nawet nie myślał o sobie w takich kategoriach. Każde zakończone sukcesem śledztwo kończył jednak z poczuciem satysfakcji, nie dlatego, że zagadka została rozwiązana, ale dlatego, że w ujęciu globalnym on i Makar przywrócili sprawiedliwość. To gotowe. Prawdziwa sprawa, o której można z dumą mówić i myśleć.

I nagle - raper Dzhonik.

Najbardziej nieprzyjemne było to, że ten mały drań pomyślał o wszystkim.

3

– Zwykła inwigilacja nic nie da” – powiedział Dżonik, przeciągając słowa. - Próbowałem. Moja Andryusha jest zaszyfrowana. Gorzej niż to... Stirlitz. Ale mam jedno przypuszczenie, z kim się skontaktował. I tutaj wszystko układa się pomyślnie.

Kiedy Babkin dowiedział się dokładnie, jak wszystko idzie dobrze, jego krótko obcięte włosy stanęły dęba.

– Impreza – powiedział Jonik. - Impreza. Zgromadzenie dziwaków.

A widząc niezrozumienie na twarzach detektywów, rozszyfrował:

- Bogdan ma w środę imprezę. Gromadzi przyjaciół w swoim wiejskim domu. – Na słowo „przyjaciele” na twarzy Dżonika pojawił się taki uśmiech, że Babkin poczuł się nieswojo. - Ja też jestem zaproszony.

Makar uniósł brwi.

– Tak – Jonik skinął głową, zauważając ten ruch. - Jestem zszokowany. Shaft chce rozejmu. OK, nie jestem zły. Będzie dla niego rozejm.

Wtedy Babkin zaczął sobie coś przypominać. Nawet on słyszał plotki o skandalu pomiędzy młodym raperem a Bogdanem Gregorowiczem, królem sceny pop, przystojnym, dwumetrowym mężczyzną, porywczym i kapryśnym jak dziecko. Wygląda na to, że zaczęło się od tego, że Dżonik kaszlał lub oddał mocz na różową limuzynę Gregorowicza. W odpowiedzi Gregorowicz publicznie nazwał rapera pluskwą. I odchodzimy. Obelgi spadały szybciej niż przejrzałe jabłka, a występ ten z zachwytem oglądali widzowie, przyjaciele i wrogowie obu.

A teraz - impreza w domu Gregorowicza. Gdzie prawdopodobnie zaproszeni zostaną tylko nieliczni wybrańcy.

„Nie wiem, dlaczego do mnie dzwoni”. – Jonik zdawał się czytać w myślach Babkina. - Nie obchodzi mnie to. Ale on będzie miał tam kogoś... Chyba tak, Andryusha związała się z tym kimś.

– Więc chcesz, żebyśmy zinfiltrowali prywatną imprezę i szpiegowali twojego administratora i jednego z gości? – Makar był zaskoczony.

Babkin nawet się rozbawił. Zamówienie niewykonalne. Oznacza to, że Jonik może szukać na to stanowisko kogoś innego.

Ale facet znowu się uśmiechnął i Siergieja ogarnęło złe podejrzenie. Wygląda na to, że nie powiedziano im wszystkiego.

– Wiesz, co jest zabawne? – Jonik rozejrzał się po nich. - Faktem jest, że na takich imprezach imprezuje się bez zabezpieczenia. Podobnie jak każdy jest swój, możesz odpocząć.

Odchylił się na krześle i przeciągnął z zadowoleniem, jakby ilustrując własne słowa.

I wtedy Babkin sobie przypomniał. Nawet do niego, człowieka skrajnie dalekiego od muzyki rosyjskiej, docierały do niego echa życia publicznego gwiazd. Oczami jego wyobraźni pojawiały się zdjęcia paparazzi z nocnych klubów, restauracji i kreatywnych posiedzeń alkoholowych z Jonikiem.

A raper nigdy nie był na tych zdjęciach sam. Zawsze za nim - zawsze! – podniosło się dwóch dużych facetów.

- Jak ci śpiewający tchórze się ze mnie śmiali! – Jonik uśmiechnął się. - Wystraszyli mnie! „Nasz złoty chłopiec boi się, że go ukradną!” – naśladował przenikliwymi nutami w głosie. „I zawsze wiedziałem, że pewnego dnia ten nawyk się przyda”. Jeszcze ich wszystkich pokonam.

– Czy to znaczy, że na przyjęciu u Gregorowicza też będziesz z ochroniarzami? „Makar już rozumiał, dokąd zmierza sytuacja, ale miał nadzieję, że pozostała jakaś luka.

Jonik potrząsnął głową.

- Nie z ochroniarzami. Z ochroniarzem. Jeden. A ten zajmie drugie miejsce.

Skinął głową na Siergieja.

Promień słońca zatrzymał się na nogawce spodni Babkina i, zdaje się, litościwie głaskał ją łapą.

Bieżąca strona: 1 (książka ma łącznie 18 stron) [dostępny fragment do czytania: 5 stron]

Elena Michalkowa
Kurtyna papierowa, korona szklana

Wszystkie postacie są fikcyjne, wszelkie podobieństwo do prawdziwych lub żyjących osób jest całkowicie przypadkowe.

Rozdział 1

1

Telefon cicho zagrał „Żart” Bacha.

„Witam, Igorze Wasiljewiczu” – powiedział radośnie Iljuszyn. - Miło cię słyszeć.

I naprawdę się cieszę, pomyślał Babkin.

„Oczywiście, Igorze Wasiljewiczu” – powiedział spokojnie Makar, po wysłuchaniu rozmówcy. - Wiesz, jestem twoim dłużnikiem.

– Czy potrzebuje prywatnych detektywów? – zapytał Iljuszyn do telefonu. - Och, tak właśnie jest. Bez problemu. Niech przyjdzie.

„Pierścień” – pomyślał Babkin. – Czy to powinno być proste? A może z kamieniem? A jeśli kamieniem, to z czym?»

– I tobie, Igorze Wasiljewiczu. Całkowity!

Iljuszyn odłożył telefon i w zamyśleniu utkwił wzrok w Babkinie.

- Wygląda na to, że mamy nowego klienta.

Mój przyjaciel jest biznesmenem – wyjaśnił Perigorsky. Drogi człowieku w Kazaniu.

A moja koleżanka ma syna. Piosenkarz. Dobry chłopak. Miał trudności z administratorem. Potrzebujemy pomocy.

Iljuszyn upił łyk kawy i skrzywił się.

– Seryoga, nie mogłem odmówić. Po tym, co Périgorsky zrobił dla nas w Wenecji, podejmiemy się nawet śledztwa w sprawie zniknięcia jego chomika 1
Śledztwo w Wenecji opisuje kryminał „Polowanie na skrzydlatego lwa”.